– Джазом увлеклась давно, еще в Даугавпилсе, случайно пришла учиться его петь и получила на первом занятии в подарок альбом Оскара Питерсона, канадского джазового пианиста. Влюбилась в жанр, стала много слушать, начала помогать с организацией джазовых вечеров в одном рижском клубе, потом стала менеджером группы Pieneņu Vīns, написала магистерскую работу о специфике джазовой общины в Латвии и, наконец, встретила друзей, с которыми вместе мы основали Wise Music Society – ассоциацию, помогающую слушателю найти свою музыку, а джазовому музыканту – своего слушателя. Вместе с ребятами мы организовали парочку фестивалей, конкурсов, много больших и маленьких мероприятий, в основном направленных на защиту и продвижение латвийских джазовых музыкантов. Самые большие наши проекты сейчас – это Международный день джаза, празднуемый во всем мире по инициативе UNESCO, мы же начали отмечать его в Латвии в 2014 году и с тех пор собираем по 20-30 мероприятий в конце апреля каждый год, устраивая профессиональный праздник, и единственный в стране виртуальный гид по джазовым мероприятиям JAZZin.lv, ежедневно выходящий в виде афиши, – рассказывает Александра.

А еще А. Лине пишет стихи на русском, латышском и английском языках, они и звучат в проекте KLAUSIES. СЛУШАЙ. LISTEN. в сопровождении Томса Рудзинскиса (саксофон), Ритварда Гарозы (фортепиано) и Андриса Буйкиса (ударные).

– Мы выступаем в жанре spoken word, который по-русски иногда называют мелодекламацией, хотя это не совсем декламация, просто стихи на трех языках, прочитанные вслух под импровизированный джаз. Стихи, которые очерчивают музыку, и музыка, которая дополняет стихи. Две вещи, которые я всегда любила, способные действовать вместе; этот проект определенно делает меня счастливой, – сказала grani.lv солистка.

Интервью с джаз-вумен читайте в еженедельнике «СейЧас» 3 мая.

Предлагаем вашему вниманию несколько стихотворений А. Лине.

расскажи

посиди же еще немного, вот так, у стенки,

прижимаясь виском к окну, за которым ливень.

воздух горек и глух, в нем дозированы оттенки,

все, что нужно, чтоб сразу сделаться несчастливей.

все, что нужно, чтоб сразу вспомнить, что ты - счастливый.

посиди еще, здесь так ждали твоих историй,

если кто-то их ждал, то быть сказочником - не нужно.

нужно знать, что ты станешь однажды глубоким морем,

тем, что видит, как выглядит кто-то, кто не был южным,

тем, что знает, что каждая устрица ест на ужин.

посиди же еще, прижавшись виском к окошку,

расскажи, как живется, когда горизонт спокоен.

расскажи, как ты ел этот воздух столовой ложкой,

расскажи, как ты плакал, как падал твой крайний воин,

говори, мы опять залатаем твоих пробоин.

посиди еще, время плавит твои саундтреки,

чувствуй ритм их, отведай шумный апрель в горошек,

расскажи, как за балками рельс утекают реки,

как отдельные ноты зудят у тебя под кожей,

расскажи, как прекрасные люди всегда похожи.

прости

это лето — самое время начать прощать

перестать смотреться в глазницы замочных скважин

и когда станет ясно, что некому обещать

обещай себе самому, результат не важен

это лето с трех километров вообще над всем

осторожно, мы поднимаемся, купол узок

не зависнуть на этом чертовом колесе

а повыше, в царство созвездий и перегрузок

этот мир сейчас превратился в гигантский шар

ты катаешь его без оружия, высох порох

это коллекционный редкостный экземпляр

в нем поля, вино и герань на оконных шторах

и ты думаешь — только не сдаться, не подвести

самого себя, в мечтах бы не повториться

этот мир когда цветами начнет цвести

ты пойдешь подряд обнимать дорогие лица

ты пойдешь смотреться в бескрайности синих глаз

станешь весь — частоты, мощности, килогерцы

и неважно, что тебе снится на этот раз

важно, что в тебе где-то все-таки бьется

.....

себе

этот город промерзших снов оставляет тебя внутри

я опять становлюсь старее, а хотелось бы просто старше

если знать, что за маской - ты, все внезапно не так уж страшно,

если знать, кто ее художник, заполнятся пустыри

теплым чаем из сотни трав, черной кошкой в его трубе,

днем поешь в его кирпичах, вечерами тебя не слышат,

ночью кажется - неживой, а с утра даже будто дышит,

этот город просевших стен забирает тебя себе